O poeta era uma pessoa grave

o filho nem esdrúxulo nem grave nem agudo

era só um miúdo


o poeta pessoa grave escrevia com

grande força a sua gravidade mas ao

contrário da que todos conhecemos

elevava-se um pouco acima da cadeira

onde outrora ou há cinco minutos se sentara


O poeta olhava do alto com grande gravidade a

folha onde escrevera uns versos que agora lhes não divisava

forma e significado - note-se, ele voava


O filho um miúdo nem grave nem agudo

estivera a brincar com uma caixa de fósforos encontrada

no parque infantil - era uma criança especial -

como o preconceito designa os autistas


vivem numa espécie de hoje eterno, não têm noção

do espaço e do tempo, para eles não existem

as coisas de ontem ou de amanhã,


logo o poeta desceu do seu transe, pediu

ao filho a caixa de fósforos da qual retirou o pauzinho

que de seguida incinerou a folha de

caracteres de forma e significado ignotos,


e agora observando na companhia da criança

cativada pela dança luminosa em volutas de farrapos

antes brancos agora cor de laranja amarelo e azul,

viu carbonizar-se toda a esperança de vir a ser imortalizado

nuns rabiscos de tinta permanente preta

dispostos em linha recta numa folha de papel,


De todos os modos legou o testemunho

ao filho que mais que poeta era já poema,

tal o filho de um peixe que sem saber como já sabe nadar.


Pouco importa, na circunstância, o poeta haver escrito

o poema directamente no seu laptop,

ser estéril, solteiro e rondar os 70 anos de solidão

comemorados precisamente hoje,


dia de Natal.